Poesía de mierda 3: Pate'perro.

Es el tiempo,
congelado y gélido,
que gris se avienta violentamente
por cada grano de arena que se va.

Y la herida se hace más larga
conforme el paso del mismo.
El hierro se torna filoso,
mi carne débil,
y el recuerdo más triste.

Los perros callejeros son huérfanos.
Sus madres murieron pariendo,
aullando a los postes de luz,
mortecinos, amarillos.

¡Mírame perro!
Hijo de la escoria, mírame a los ojos.
¿Es tu alma afligida
por esta misma miseria
que llega a mí por las noches?
Al llegar a tu esquina  favorita
por enésima vez en tu vida
¿no te sientes patético
ante el reflejo del pasado
que aparece delante de tus ojos?
¿ver el vacío volar libremente
 por pasado, presente y futuro?

No rehúyas a mi pregunta
de la misma manera que a las patadas
propinadas por viejas menopáusicas y dementes.
Contéstame animal. No te alejes.

Antes de que te vayas
sucio hermano de Diógenes
necesito que me hagas un favor.
Si bien no lo haces por simpatía
hazlo por la lástima que engendras por mí.
Prométeme robar mi memoria
y volverla mierda con tu hocico bestial.
Tómala perro, llévatela
de la misma manera que te llevas
el pan de los mendigos somnolientos
que creen entablar una amistad contigo.